И уж ворчит мудрящий…

И уж ворчит мудрящий
                     приговорно,
«Отныне, мол,
            поэзия мертва»,

Что нет жар-птиц,
              остались
                    лишь вороны:
Усопших душ
           не воскресят
                       слова.
Поэзию
      не надо хоронить, 

Она – в цветке,
             в строке, 

В улыбке скрыта,

Но аромат ее
             не уловить,

Пришибленным
           текучкой
                  индивидам.

Как глыбами, ворочает поэт…

Как глыбами,
           ворочает поэт
Словами,
       что резки, угласты,
                          грузны.
Но, сей 
       предельно острый 
                        винегрет,
Душе,
   по сути нежной,
                  не по вкусу.

Незыблим пусть его авторитет…

Незыблим пусть
Его авторитет,
Пускай его седин
Коснулась слава,
Я чувствую –
Поэт
Над психикой моей
Творит
Расправу.

Пороков – тьма…

Пороков – тьма,
Страстишек –
          без просвета,
В больной эпохе
Каждый шаг треклят.
Вот потому
Недужные поэты
Больную публику
Отнюдь не веселят.

Так, кто ж цивилизацию придумал…

Так, кто ж
Цивилизацию придумал
Такой гнилою?
Только не мудрец.
Ее измыслил,
В наказанье людям,
Безумный вундик,
Гениальный спец.

Придумок, хитрости…

Придумок, хитрости,
Вокруг
      хоть отбавляй,
Обогатили жизнь 
                изобретенья.
Откуда же болезни
И раздрай?
Изобрести не можем
Поведенье.

Сколь в мире обитает человеков?…

Сколь в мире
            обитает человеков?

Известно всем,
              притом, уже давно.
А, нелюдей,
          средь нас,
                  на белом свете?
Ужасно много,
             но, не учтено.