И уж ворчит мудрящий…

И уж ворчит мудрящий
                     приговорно,
«Отныне, мол,
            поэзия мертва»,

Что нет жар-птиц,
              остались
                    лишь вороны:
Усопших душ
           не воскресят
                       слова.
Поэзию
      не надо хоронить, 

Она – в цветке,
             в строке, 

В улыбке скрыта,

Но аромат ее
             не уловить,

Пришибленным
           текучкой
                  индивидам.