Рубрика: Философские эпиграммы

Жизнь наша —
Безусловно, это сказка.
Волшебнее уже не может быть.
Но в душах,
Вместо ощущенья счастья,
Тупое проклинание судьбы.

Талантов, гениев —
Практически без счета.
Но быт
Таланты убивает в нас.
Тебя, спрошу,
Надеясь, патриота:
«А сколько в жизни ты
Талантов спас?»

Природа — есть стихия.
Пусть не пугает нас,
Что человек стихиен,
Ведь он —
Природы часть.

Жил человек
В пещере неуютной.
Считая,
Что с жилищем повезло.
Сегодня
Современник всемогущий
Замучен изобилием
Всего.

Рядом-
Остров сокровищ
Бесценных.
Но они никому не нужны.
И века пребывают в забвеньи.
И сокровища те —
Это — мы.

Поэт в запале,
Как в бреду,
Раскрыл
       стихов объятья.
Он знал –
К ним путники
              придут,
Измученные жаждой.

А мы –

Меж делом,
        на скаку,

Иль, развалясь
            в покое,

Взираем тупо
           на строку,

Начертанную

Кровью.

И уж ворчит мудрящий
                     приговорно,
«Отныне, мол,
            поэзия мертва»,

Что нет жар-птиц,
              остались
                    лишь вороны:
Усопших душ
           не воскресят
                       слова.
Поэзию
      не надо хоронить, 

Она – в цветке,
             в строке, 

В улыбке скрыта,

Но аромат ее
             не уловить,

Пришибленным
           текучкой
                  индивидам.

К чему стихи?
         К чему красивость
                          слога, 
Для нас, избитых
                 жизненной борьбой?
Дадут стихи

В безумную эпоху

Душе
    мировоззренческий
                      настрой.